ROBERTO A. CABRERA
Te llevas las manos a los bolsillos. Están llenos de cenizas, aún tibias. Hundes los dedos, escarbas, aprietas las cenizas. Sacas los puños de los bolsillos. Te llevas las manos a la boca. Masticas las cenizas. Sin lágrimas. Tu saliva apenas puede humedecerlas. Y no logras tragártelas. Lo intentas una y otra vez. Pero no puedes. Tratas de escupirlas. Y no es posible. La boca, amordazada de cenizas, inservible. Y no despiertas del sueño.
